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Libro: Lo difícil de las cosas difíciles, de Ben Horowitz

Tercera vez que termino este audiolibro.

La primera fue justo después de terminar la universidad. La segunda, más o menos un año después. Y la tercera fue la semana pasada.

Lo que me llamó la atención esta vez, y que me parece increíble, es cuánto ha cambiado mi perspectiva sobre el libro con los años.

El libro seguía siendo el mismo.

Yo no.

La primera vez que lo escuché, muchas de las historias me parecían intensas, impresionantes y quizá un poco lejanas a mi situación. Años después, algunas de esas mismas partes empezaron a tener más sentido porque había vivido más trabajo, más incertidumbre, más malas decisiones, más presión y más momentos en los que no había una respuesta evidente.

Creo que esa es una de las mejores cosas de volver a un libro así. A veces no es que lo «superes». Simplemente, por fin llegas a comprender algunas de sus partes.

¿La mejor lección?

Haz preguntas realmente buenas.

¿Y cómo se aprende a hacer preguntas realmente buenas?

Haciendo primero un montón de preguntas malas.

Equivocándote.

Pasando cosas por alto.

Preguntando algo obvio.

Dándote cuenta después de que deberías haber preguntado algo completamente distinto.

Con el tiempo, aprendes a reconocer qué preguntas importan de verdad.

Y sí, a veces una jodida buena dosis de valor puede abrir caminos y mover montañas.

«Las grandes cosas no se hacen por impulso, sino mediante una serie de pequeñas cosas reunidas». - Vincent van Gogh

¿Ser generalista o especialista?

Antes pensaba que tarde o temprano había que elegir.

Pero después de leer Range, de David Epstein, creo que la respuesta más interesante es que quizá no tengas que apresurarte a hacerlo.

Explora distintos campos.

Siente curiosidad por cosas que estén fuera de tu terreno habitual.

Prueba algo, déjalo, vuelve a ello años después y, a veces, te sorprenderá lo útiles que resultan esas experiencias aparentemente inconexas.

Y cuando encuentres algo que de verdad despierte tu interés, profundiza.

Aprende las tecnologías que lo componen.

Entiende cómo funcionan las cosas por debajo.

Domínalo lo suficiente como para poder construir, romper, arreglar y explicar cosas.

Pero tampoco tienes que pasarte la vida entera con el pie en el acelerador.

A veces puedes bajar el ritmo.

Dejarte llevar un rato.

Mirar a tu alrededor.

Probar otra cosa.

Y luego volver con una perspectiva distinta.

Quizá ser generalista y ser especialista no sean realmente opuestos. Puedes explorar muchos campos y, al mismo tiempo, profundizar en lo que te importa.

Y, a medida que el mundo a tu alrededor cambie, parte de lo que sabes se volverá útil, parte quedará obsoleta y algunas cosas tendrás que replanteártelas por completo.

Aprende.

Desaprende.

Y vuelve a aprender.

Libro 45 de 100

«Las metas no distinguen a las personas porque, como puedes ver, quienes ganan y quienes pierden suelen tener las mismas metas. La verdadera pregunta es: ¿quién seguirá adelante y estará a la altura?».

En realidad, terminé este libro en octubre, pero con todo lo que pasó durante los últimos dos meses de 2019, solo logré alcanzar la mitad de mi objetivo de leer 100 libros en el año.

Aun así, se siente bien estar de vuelta.

Es hora de sembrar nuevos hábitos para 2020.

«Cuando no puedas ganar siendo mejor, gana siendo diferente».

Libro 19 de 100.

Ideas principales:

1. Es muy fácil quedarse sentado e inventar grandes teorías sobre cómo cambiar el mundo, pero, la mayoría de las veces, nuestras intuiciones son erróneas.

2. A menudo nos preocupa tanto equivocarnos que ni siquiera salimos al terreno de juego para intentarlo.

3. Al final, hay que recordar que el éxito es solo la punta del iceberg. Bajo la superficie, fuera de nuestra vista y muchas veces de nuestra conciencia, hay una montaña de fracasos necesarios que lo precedieron.

Sé que los casos que presenta este libro contienen muchas más ideas, pero estas tres fueron las que de verdad se me quedaron.

También fueron las únicas que logré anotar mientras escuchaba, más o menos a mitad del libro. Jajaja.

Como dice el libro, el mundo es demasiado complejo para entenderlo desde un sillón.

Sal ahí fuera.

Pon a prueba tus ideas.

Equivócate. Aprende. Fracasa otra vez. Vuelve a intentarlo.

Y quizá, después de haber probado todo lo humanamente posible, llegue un momento en que puedas decir por fin:

«Esta vez sé que es lo correcto».

Así que sí.

Aprende de tus propios errores, pero también de los errores de los demás.

Como dice Levenson:

«Aprende de los errores de los demás. No puedes vivir lo suficiente como para cometerlos todos tú mismo».

Libro 15 de 100

«El duelo resulta ser un lugar que ninguno de nosotros conoce hasta que llega a él».

Joder. Qué lectura tan triste.

Habla de perder a alguien y de lo que esa pérdida les hace a quienes se quedan. Y, aun leyendo todo ese dolor, seguía esperando encontrar algún rayo de esperanza en la última página.

La verdad es que no lo había.

Pero entre sus tapas sigue habiendo muchísimo valor.

Quizá no del que hace que todo mejore por arte de magia, sino del que te permite continuar aunque las cosas nunca vuelvan a ser como antes.

Llora.

Acepta.

Sigue adelante.

Después del terremoto, de Haruki Murakami

Libro 13 de 100

«Quiero escribir sobre personas que sueñan y esperan a que termine la noche; que anhelan la luz para poder aferrarse a quienes aman».

Y con esto prácticamente termina mi recorrido por las obras de Murakami.

Todavía hay algunos libros suyos que no he descargado ni escuchado, pero después de tantos, siento que me he hecho una idea bastante clara del hombre que hay detrás de las historias.

Algunas observaciones:

1. Le gusta fumar.
2. Le gustan las gatitas. Los gatos, quiero decir. Gatos. Sus protagonistas casi siempre tienen uno, pierden uno, buscan uno o conocen a alguien que tiene uno.
3. Está claro que ha vivido lo suficiente como para tener una cantidad absurda de material extraño al que recurrir.

Su estilo, desde luego, no es el convencional al que estamos acostumbrados la mayoría.

No siempre hay una trama cautivadora que te empuje de un capítulo al siguiente. No todos los «por qué» tienen respuesta. Los cabos sueltos no siempre quedan bien atados y, a veces, aparecen tramas enteras, se cruzan con todo lo demás y luego desaparecen sin darte el cierre que esperabas.

Y sí, eso puede ser frustrante.

Pero creo que también es parte de lo que hace interesantes sus historias.

Murakami deja mucho espacio para que el lector decida qué significan las cosas, cómo ve a los personajes y si alguna de esas pequeñas experiencias extrañas importaba realmente.

Y, si lo piensas, la vida real también funciona un poco así.

No todo lo que nos ocurre tiene un significado trascendental.

Buena parte es solo ruido.

Encuentros al azar. Conversaciones extrañas. Personas que desaparecen de nuestras vidas. Cosas que nos preocuparon durante semanas y que al final no significaron absolutamente nada.

Probablemente, la mayor parte de lo que vivimos acaba convertida en pequeñas trivialidades dentro de una historia más grande.

Así que quizá la decisión sea si pasamos la vida obsesionados con cada cosa que no tuvo sentido, o si aceptamos que no todo necesita una explicación y seguimos adelante.

No siempre puedes decidir hacia dónde fluye la corriente.

Pero sí puedes decidir qué llevar en tu barco.

Kafka en la orilla, de Haruki Murakami

Libro 12 de 100

«Si tú me recuerdas, no me importa que todos los demás me olviden».

Joder. Qué final tan abierto.

Hubo tantos momentos en este libro en los que seguía esperando que todo encajara por fin, como si tuviera que existir una explicación clara que uniera todos aquellos sucesos extraños.

Y entonces Murakami básicamente dijo: pues no.

Hay sueños, recuerdos, gatos que hablan, coincidencias extrañas, metáforas que quizá sean metáforas o quizá no, y personas que entran y salen de la vida de los demás.

Luego el libro termina y te quedas ahí sentado pensando:

Espera. ¿Eso es todo?

Pero, por extraño que parezca, probablemente por eso se te queda dentro.

No porque todo quedara explicado, sino porque no fue así.

Hay cosas en las que sigo pensando incluso después de terminarlo, pero la que de verdad se me quedó grabada fue:

¿Qué fue de Hoshino después de que el gato le respondiera?

¿Cambió algo de verdad?

¿Fue solo otro encuentro extraño?

¿O era simplemente la forma de Murakami de recordarnos que no todo necesita quedar perfectamente resuelto para que la historia continúe?

Sinceramente, no lo sé.

Y quizá de eso se trata.

Algunas historias terminan.

Otras simplemente se detienen.

La caza del carnero salvaje, de Haruki Murakami

Libro 11 de 100

«La luz de la mañana lo descompone todo».

Leer las obras de Murakami a veces se siente como recorrer un sueño largo y muy vívido.

Tienes a un personaje sin nombre que busca algo casi mítico, a personas extrañas que aparecen en el momento oportuno o inoportuno, y detalles dispersos que parecen importantes mientras lees, pero que no necesariamente encajan de forma ordenada al final.

Y, de alguna manera, te dejas llevar.

Sigues al personaje cada vez más adentro de ese mundo extraño porque sientes que todo tiene que conducir a alguna parte.

Entonces el libro termina.

Te despiertas.

Durante unos instantes, todavía recuerdas con claridad la fantasía, los lugares, las personas y los pequeños detalles extraños.

Luego empiezan a desvanecerse poco a poco.

Y solo te queda esa sensación persistente de que pasó algo, de que probablemente algo significaba algo, pero no puedes explicar muy bien qué.

Entonces te preguntas: ¿De qué demonios iba todo eso?

Y, por extraño que parezca, quizá ahí esté parte de su encanto.

Sauce ciego, mujer dormida, de Haruki Murakami

Libro 9 de 100

«Las personas corrientes e imperfectas siempre eligen como amigos a personas igualmente imperfectas».

Una mezcla extraña de lo cotidiano, lo diferente y lo surrealista.

Como es una colección de relatos, cada pocas páginas tienes la sensación de entrar en un pequeño mundo completamente distinto. Algunas historias resultan realistas y familiares, mientras otras se deslizan poco a poco hacia algo raro, onírico o ligeramente inquietante.

Y, de alguna manera, parece que ahí es donde Murakami se siente más cómodo.

Conoces a personas corrientes que lidian con la soledad, las relaciones, los recuerdos, los encuentros extraños y, a veces, con cosas que no tienen ningún sentido.

Algunos relatos me dejaron pensando.

Otros me dejaron confundido.

Y algunos terminaron antes de que pudiera averiguar siquiera qué se suponía que debía sentir.

Pero supongo que eso forma parte de su encanto.

¡Ganbatte, Murakami-san!

El elefante desaparece, de Haruki Murakami

Libro 8 de 100

«Quienes pasan por experiencias tan duras se convierten en personas distintas. Cambian para bien o para mal. En el mejor de los casos, se vuelven inquebrantables».

Joder. Leer los libros de Murakami a veces se parece mucho a recorrer la vida misma.

Hay partes que disfrutas de inmediato y otras que te parecen completamente irrelevantes mientras estás en ellas. Con El elefante desaparece, la verdad es que no empecé a apreciar algunos relatos hasta que ya estaba cerca del final.

Y sí, supongo que la vida también funciona más o menos así.

Creces y te encuentras con toda clase de cosas triviales que, en ese momento, parecen no importar.

Conoces a personas una sola vez y nunca vuelves a verlas.

Te cansas.

Pierdes horas de sueño.

Empiezas a cargar con recuerdos que desearías olvidar.

Y, al parecer, si vives dentro de un relato de Murakami, puede que también bailes con enanos o escuches a alguien golpear tu ventana.

Para entender eso tendrás que leer El elefante desaparece.

Muchos de estos momentos pueden parecer inconexos. Algunos ni siquiera parecen importantes cuando ocurren.

Pero, al llegar al último tramo y mirar atrás, te das cuenta de que quizá no todo necesitaba tener un propósito evidente.

Algunas cosas simplemente pasaron a formar parte de ti.

Las personas.

Los momentos extraños.

Los errores.

Las cosas que tenían sentido y las que no lo tenían en absoluto.

En su momento, eran piezas separadas.

Al mirar atrás, forman parte de un todo.

Tokio blues (Norwegian Wood), de Haruki Murakami

Libro 7 de 100

«El amor es la pérdida de la inocencia».

Este es, sin duda, mucho más que una historia de amor.

Habla de la pérdida, la soledad, la memoria y esa extraña sensación de intentar entender por qué ciertas personas o experiencias tuvieron que llegar de la manera en que lo hicieron.

A veces, una pérdida parece algo que debería enseñarte una lección.

Como si tuviera que haber alguna razón detrás.

Alguna explicación.

Alguna enseñanza que debas llevar contigo.

Pero a veces, sencillamente, no la entiendes.

Y quizá tardes mucho en hacerlo.

Solo sigues viviendo, sigues creciendo y, de alguna manera, aprendes a cargar con aquello para lo que nunca encontraste respuestas.

Eso es lo que más me quedó de este libro.

Y sí, también hay una adaptación cinematográfica japonesa.

Este ya es mi tercer libro de Murakami, y creo que estoy empezando a entender su estilo particular.

O, al menos, creo que sí.

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, de Haruki Murakami

Libro 6 de 100

«El destino de una persona es algo que contemplas cuando ya ha pasado, no algo que puedas ver de antemano».

Sinceramente, este es difícil de describir por la forma en que se desarrolla la historia.

Empieza de una manera bastante realista, pero en algún momento las cosas se vuelven más extrañas, más oscuras y más inconexas.

Y, a mitad del libro, empiezas a preguntarte:

¿Adónde demonios va esta historia?

Aparecen personajes con sus propias historias. Ocurren sucesos extraños sin demasiadas explicaciones. Distintas líneas temporales, recuerdos, sueños y realidades empiezan a superponerse hasta que ya ni siquiera tienes claro qué partes deberían estar conectadas.

Aun así, no podía quitarme la sensación de que algunos de estos personajes pertenecían a un mundo todavía más grande, como si quizá hubiera fragmentos de sus historias escondidos en otros libros de Murakami.

Tal vez sí.

Tal vez no.

A estas alturas, estoy empezando a aceptar que Murakami probablemente no va a explicármelo todo.

Pero si hay un libro, de los que he leído hasta ahora, que parece un laberinto entero de historias complicadas e interconectadas entre dos tapas, sin duda es este.

Sigues cada giro, esperando que al final todo tenga sentido.

Y luego, de alguna manera, aunque no termine de tenerlo, sigues pensando en él después.

Baila, baila, baila, de Haruki Murakami

Libro 5 de 100

«El tiempo resuelve casi todo. Y lo que el tiempo no puede resolver, lo resuelves tú».

Dansu, dansu, dansu.

Una historia sobre perder a personas, buscar un sentido y, de alguna manera, seguir adelante incluso cuando no tienes muy claro hacia dónde te lleva la vida.

Las personas desaparecen.

Las relaciones cambian.

Algunas cosas nunca llegan a explicarse del todo.

Y, aun así, la vida sigue tocando su música.

Quizá de eso se trata.

No siempre puedes elegir la canción. No siempre entiendes el ritmo y, a veces, pierdes el compás por completo.

Pero sigues moviéndote de todas formas.

Un paso tras otro.

Con cada compás que toca la vida, lo único que realmente tienes que hacer es bailar.

Baila, baila, baila.